Les trois mots...

Comique des fois la vie.  Au passage d’un après-midi pluvieux d’octobre, le toupet collé dans la face, habillé de tes plus atouts en mou, sans vraiment t’y attendre, tu as droit aux trois mots que tu n’attendais plus : je t’aime. 

Weird comme feeling pour le vieux garçon que je suis. Incapable de répondre du tac au tac. J’ai comme figé, incapable de trouver la meilleure façon d’y répondre.  « Moi aussi? », « Idem? », « Je t’aime plus? », « No fucking way? », « J’espère ben? »... Autant d’options que d’incertitude pour un ti samedi après-midi en mou.

C’est drôle la vie quand même... le fantasme du mâle millénaire n’est plus le trip à trois où le fantasme de l’uniforme (quoique!), mais c’est de s’ouvrir suffisamment pour que quelqu’un à 548 km (je connais la distance), nous dise via Skype les trois mots que l’on attendait pas. Ceux qui depuis des mois prenaient les allures de « tu es ma personne préférée », « mon cœur » ou « mon étoile ». Mais rien d’aussi engageant que le trio fatal. J’ai reçu une bague avant le mémo. Imagine. Tsé. Mais le cave sans émotion que je suis n’a pas su quoi répondre. Muet. Pas de son, pas d’image. Juste une face stoïque qui n’a rien trouvé de mieux que de dire « Ah..Ben...euh.. merci? ».  MERCI tabarnak. Bravo champion. 😱

Ne vous emballez pas mesdames, attendez un peu avant d’aller acheter vos robes bleu Tiffany. Pas de mariage ici, même pas de déménagement en vue.  Juste de la grosse réalité sale. Mais je le sais, je suis en mode sabotage. Mais je vous jure que ce n’est vraiment pas mon intention.  Rappelons que le dernier avec qui j’ai échangé les trois mots dans ma vie repose maintenant au cimetière de Sillery depuis 6 ans maintenant... comme quoi y a un « curse » pour moi sur ces mots... La peur de la peine, la peur d’avoir mal et la peur de l’ennui.  Injustifiées me direz-vous? Tu sais jeune fille naïve, quand ça t’a pris 7 ans te remettre d’une séparation, que tu as fait les pires conneries de la Terre en ne te comprenant plus, que tu as annihilé toute ta sensibilité amoureuse de ton être, ben ça se peut qu’un « Je t’aime » te fasse chier dans tes shorts. Littéralement et au sens figuré.

Mais bon. L’histoire se finit quand même bien. Un simple rappel téléphonique, débutant par un « Je m’excuse » comme il y en a tant ces temps ci, aura suffit à faire savoir à l’homme exilé ontarien (ouf! Je suis dans le déni) que le cave cancéreux de Rosemont éprouve le sentiment réciproque.  Que les souhaits échangés au Belvédère du Mont-Royal voulaient dire autant. Sinon plus.

Maintenant que c’est dit.  Ne reste plus qu’à avoir de la peine, avoir mal et s’ennuyer.  548 fois plutôt qu’une....

Je t’aime aussi. Trop. Tout le temps.

Ps:  je le sais que tu me lis, et oui, je vais en parler à mon psy... pas toé, l’autre! 😘